I prati tornano verdi: siamo al settimo cielo

gentilmente

Una specie di folgorazione da via di Damasco. La prima volta fu per la prima edizione italiana di Puliamo il Mondo, negli Anni Novanta. Non «pulire», puliamo. Un rapimento come una ragazzina per un ballo alla corte del re. Noi, prima persona plurale, minuscoli, pulire lui, il Mondo. Non feci in tempo a iscrivermi a nessun gruppo, ne pulii un pezzettino da sola, la roggia di via Magolfa. Perché solo in settembre, mi domandavo, e perché solo una settimana? Tempo fa la seconda folgorazione: una maestra (viva le maestre) puliva il giardino della scuola con i suoi allievi: guanti e sacchi neri, cantando. Non era settembre era un giorno qualsiasi, eppure stavano pulendo, di nascosto, il mondo. Contagio immediato, come una peste, ma sana. Da allora, con due prof in pensione (uno veramente si limita a indicare con il dito ciò che all'altro è sfuggito), raccattiamo carte e plastiche nei parchi: vedere il verde macchiato dei prati diventare in un baleno verde immacolato è un paradiso. L'operazione è diventata mille volte più divertente con la pinza raccattatutto, così non dobbiamo chinarci. Grazie al raccattino, il nostro sparutissimo gruppo conta ora qualche adepto in più. La felicità massima, come se al ballo il re ti chiedesse in sposa, si è toccata al Parco Nord quando due ragazzine ci hanno chiesto dove si può comprare l'attrezzo («faremo gare tra noi». Ho toccato il cielo con un dito: anche noi avevamo contagiato. (PS. negozi di giardinaggio, casalinghi, cinesi, Amazon). 

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